Tampoco

Hoy no sé qué noche es, si es invierno o es verano, y no, tampoco es primavera. Sobre mi torso un chaleco de lana y por mi garganta un té ardiendo, bullendo, que salta; me quema y recuesto la cabeza sobre la pared. Estoy en el balcón, estoy descalza. Miro al cielo y no saluda, no dice nada, sólo se abre y disimula, me acoge y me hace ver que no pasa nada. Y que si lloro, tampoco.

Sutilmente el alma bullendo  .

.  .yendo